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250817

3 septembre 2017 - Poèmes
250817
La lune louche, l’aiguille égare sa ronde, le passé éventé trébuche et l’on ne sait rien de sa chute ou de ses relevailles.

Tout est trop proche pour que d’un geste ne le saisisse la main qui se tend, tout trop lointain pour oser le bond au risque de gouffre, qui déjà fascine ta marche, que déjà tu repousses sous quelque flottante bannière.

À tel assaut.

Illustration : Alexandre Benois, Comédie italienne. Polichinelle indiscret.

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