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Neige

18 février 2013 - Hapax et archives, Matières à répétition
Neige

©bigi

Comme d’un flot,
et l’écume accrochée aux nœuds du bois,
le tronc émerge de la neige
blanche, blanche, blanche
incroyable ce qu’elle est blanche
bien plus blanche qu’on se la rappelait
et lumineuse en plein jour comme un rêve,
si bien que l’on voit mieux,
sur fond blanc tapis de neige,
par pur effet de contraste,
le tronc émergeant de la neige
de tout son bois rêche et sombre,
si rêche, si sombre,
qu’on croirait de la pierre
taillée à coups de burin,
quand ce n’est que l’écorce,
par le temps seul burinée,
et l’histoire qu’il grave
se lit du bout des doigts
en effleurant
liber, aubier,
les noms intimes du bois,
lentement repris par le liège
qui ourle et recouvre, à peine,
craque ailleurs aux entournures,
approprie ici une cicatrice,
de toute part relate
un mouvement imperceptible,
au rythme de la sève,
le mouvement de l’arbre
aussi lent qu’est brusque
                                   la chute
aussi compact que légère
                                   la danse
des flocons
amassés à son pied
en tapis de neige qui,
gommant les racines,
ou ce qui en affleure,
comme elle feutre les sons,
offre son mystère à l’arbre
pour y rêver
d’autres origines
ancrées,
plutôt qu’enracinées,
afin que puisse glisser,
fluide et lisse,
la coque en U que dessine,
à la surface la neige.

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