Magma, de Lionel-Édouard Martin

Boire seul et triste, aux chandelles – seul et triste. Au moins ça coule, brûle les muqueuses, les anesthésie. Au fond, plus durablement que l’alcool, feu de paille. Là, c’est le feu de chêne, la braise, où mijote l’ivresse, brouillant la cervelle, mais qui nourrit, peut-être mal, mais qui nourrit, comme nourrissent aussi le café, les…

Murs murs

« Aux cris, aux sifflets, il préférait le chant lointain et fortuit de la poésie. » Si les murs avaient, non pas des oreilles, mais une langue, ce que nous entendrions en les longeant ressemblerait peut-être à ce que Raymond Bozier nous donne à lire dans ces pages où il explore leurs architectures réelles et…

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